У него красивые глаза. Они сложили в себе все цвета. От карего до серого. Он танцевал и разговаривал со мной весь вечер тогда, в нашем городке. Он обнимал меня в последний день, как будто я чего-то стоила. Он заставил меня верить в то, что я существую, в то, что я особенная, в то, что я красива. Как только он вернулся домой - он написал мне. Я была счастлива. Я действительно что-то значила для него. Изо дня в день я ждала его сообщений, мы решили, что лучше нам быть друзьями, ведь между нами тысячи километров. Он писал мне, грел мне душу, поддерживал, спорил, доказывал, шутил, говорил приятные слова, заботился, а в конце дня обязательно желал "сладких снов". Боже. Я о большем и не мечтала. Но однажды он не написал. Это было сегодня. В голове воспоминания о нашем теплом расставании, о последнем вечере. Я понимаю, что без него моя жизнь становится другой. Мне грустно думать о том, что я ему не нужна. Но я верю, что вышесказанное несправедливо, неправильно. Он не написал лишь один раз, а я уже готова задохнуться от недостатка воздуха, потому что он стал тем, чем я дышу, он стал моим кислородом. Один день. Как это глупо. Но это мои чувства. И никто не посмеет смеяться над ними.
