Здравствуй, мой хороший. Пишу тебе, наверное, сотое письмо, но так и не решилась отправить ни единого. Первому письму скоро исполнится 16 лет. Ровно столько прошло с тех пор, как мы виделись в последний раз. Ровно 16 лет как я с короткой мальчишечьей стрижкой проважала тебя, стоя на пероне, глотала слезы и махала увозящему тебя поезду в след. Тогда я еще не знала, что буду изо дня в день прокручивать в голове наше прощание, твои слова, твои глаза... Я только теперь поняла, что не было в них ни любви, ни трепета, ни понимания.... Была лишь радость дембеля, жажда жизни, азарт. Ведь для тебя жизньтолько начиналась! Ты не хотел видеть моих слез, тебе было слишком хорошо. Я помню как сейчас, ты сказал, что приедешь, обязательно приедешь, когда мне исполнится 18. И я терпеливо ждала. Ждала и в 18 и в 20 и в 25... и даже сейчас, когда мне 30, когда у меня прекрасная семья, дети, муж я все еще жду. Многие подумают, что я ненормальная. Ну и пусть, мне и самой так иногда кажется. Недавно я нашла тебя в соцсети. Ты не изменился, только твой рыжий чуп поредел и глаза больше не веселые. У тебя тоже дети, семья..... Мне, вдруг, стало легче от того, что я тебя не выдумала, что ты реален.
