Но у нас нет никакого романа. У нас нет «нас». Но верно от того и нельзя ничего забыть… Так трепетно, так невозможно больно и сладко видятся наши несбывшиеся встречи. Так глупо вспоминать все ночные разговоры.
Вот ты берешь меня за руку, и мы стоит под дождем… Мы целуемся… Вокруг спешат люди, подняв над головой газеты, зонтики, куртки, спасая свои прически и макияж… А нам бы спастись от самих себя. Разве кто-то еще существует! Капли воды стекают по нашим счастливым лицам, смеясь бежим, почему-то босиком…
В следующем ты раздеваешь меня у камина. Мы дрожим сами не понимая больше от холода или от страсти. Не сжигай меня взглядом… Так лихорадит, так трудно дышать… Твои руки бродят нежно по моему лицу, шее, по груди, взмывая то вниз, то вверх… Ты любуешься мной, я знаю… Смущенный румянец на моих щеках, мурашки… Когда ты входишь в меня, на моих глазах слезы, потому что мне невыносимо хорошо, и я не верю, что это происходит с нами. «Глупая…», шепчешь ты, а я кричу…