После нашего расставания, Ксюша, не было во мне жизни 2 долгих года. Я выпил чан горечи до дна, ума хватило не разбавлять это гадкое пойло вином. Я был ни жив, ни мертв. А потом... Я проснулся свободным. Много лет не вспоминал тебя, как не хотят пересматривать до дор засмотренный фильм.

А сегодня меня как будто позвали из прошлого. Это было желание знать, как ты, чем живешь. Какое счастье, без желания вернуться.

Как я и думал, мой уход из твоей жизни не прибавил тебе счастья. Ты все так же смакуешь свою хандру, ненавидишь людей и твоя гражданская позиция ограничивается высказываниями в адрес твоих кумиров. Твою жизнь все так же заменяют чужие второсортные истории, у тебя одна подруга и ты зациклена на себе.

Мне страшно за тебя. Даже не потому, что у тебя после меня никого не было, а потому, что ты продолжаешь меня извращенно помнить. Сотри мой файл, но для начала набери в строке поиска мое настоящее имя, иначе...

Вот не пиши, что тебе никто никогда не признавался в любви. Я говорил тебе это тысячу раз и искренне. Я любил тебя больше, чем себя, так, как любят только однажды. Прости, Ксюша, за правду. Будь счастлива с кем-то еще и пускай вы двое друг друга будете стоить.