А знаешь, Улыбательный, я
по-прежнему очень
скучаю...
И всё никак не пойму, зачем
«он-она» нас с тобой
разлучают? Так пристально, как под
микроскопом, изучают мои
чувства, мысли...
Тайком от меня твои письма
без спроса читают.
И задают глупые по кругу вопросы про нас:
А какой у тебя рост, какой
голос, какой цвет глаз...
Да, и еще, самый любимый -
когда мы встретились в
первый раз?? В какой это было день... и
даже в какой час?
Ну конечно... Сейчас, я всё
вспомню... сейчас...
Кажется остановка.. мы
вдвоем ночью... Ты, как всегда, красивый, а
я - не очень...
И ноги мои подкосило, а
тело стонало: «Хочешь?»
И еще сердце.. да-да..
сорвалось в бешеный танец...
И моё: «Отпусти, я
задыхаюсь ...»
Хотя, я и сейчас не верю, что
это было с первого взгляда.
А помнишь, тогда ребята всё поняли
И специально одних нас
оставили рядом...
Твоё решительное:
«Пойдём..?»
Моё неуверенное: «Я не знаю, разве так надо?»
А еще у меня вопрос: почему
ты не пишешь вторую
неделю..?
Я, как-будто на последнем
пределе, держусь, но уже еле-еле..
От скуки взглядом целыми
днями
Измеряю шагами метры
между углами...
И в голове твой вопрос: «А ты с ним так же кончаешь
ночами?»
Чёрт.. Извини.. прости, я не
хотела писать эту глупость...
Просто как-то нечаянно
слетело... Или, может, просто я
засыпаю...
А, вот еще, чуть не забыла -
они мне сказали...
Ты будешь смеяться, что я
ненормальная! Сказали, что я всё
придумала, остановку,
поцелуи!
И тебя вовсе даже нет! Тебя
просто не существует!
Тогда получается, что я сама каждой ночью меняю
почерк...
И пишу себе в письмах, что
ты меня очень хочешь...