Сколько же не отправленных, не написанных писем живет в моей памяти. Сколько слов о любви, ненависти, отчаянье, поражении, борьбе, радости, боли.
Я люблю тебя уже шесть лет, не малый срок, четверть моего возраста. Половину срока мы вместе. Я добилась своей мечты. Сбылась мечта дурака, как бы грубо это не звучало.
Но я не ощущаю счастья. Может быть потому, что знаю, если уйду, ты перевернешь эту страницу со мной, и пойдешь дальше. Потому, что я всего лишь попутчица, которая ехала в ту же сторону. Попутчица, у которой были живые глаза и остроумные шутки, с такой не будет скучно, не так ли? Каждый день задавать себе вопрос на каком я месте для тебя после твоих книг, шахмат и прочих увлечений?Переживать,достаточно ли я начитана, не сказала ли глупость? Хороша ли я в этом, в другом... И выслушивать критику.
Любишь ли ты меня? Вспоминаешь ли ты обо мне потому, что я для тебя родной человек, или потому, что нечем заняться или у тебя подходящее настроение?
Сколько стихов, сколько прозы, безсонных ночей со слезами в подушку.
Но, в топку все это графоманство и слякоть.
Может быть пора узнать что такое быть любимой, а не только любить и принимать четко дозированные порции ласки. Оставляю тебе твои книжки и шахматы, лепи свою Галатею, но уже не из меня.