А знаешь, я ведь тебя так и не простила. Не сумела, не смогла. Кто знает, что это было. Игра? Игра длинною в несколько долгих лет. Как жаль, что я была столь юна, горда. И глупа. Вспоминая это всё сейчас, я осознаю, что только дураку не было понятно, что между нами происходило. Никакая это была не дружба. И как жаль, что никто мне тогда не открыл на это глаза. Хотя я наверно бы и не поверила, просто усмехнулась в лицо человеку. Не могу поверить, что всё это правда с нами было. И что это закончилось и больше никогда, слышишь, никогда уже не повторится. Мои теплые, хорошие воспоминания перемешаны с невыносимой болью той весны. Весны, которая изменила всё в моей жизни. Я даже не знаю, сказать ли тебе за это спасибо или желать тебе гореть в аду. Сейчас ты получил то, чего видимо и был достоен. Но я не хочу верить в то, что ты доволен этим. Неужели ты настолько не уважаешь самого себя, что терпишь это всё. Или тебе просто всё равно? Ты выдаешь себя большим пофигистом по жизни. Но я знаю тебя немного больше, чем нужно, чтобы поверить в это. Это твоя дурацкая защитная маска. Такая же, как есть у меня. Маски, которые всё в итоге испортили. Ты дурак, каких свет не видывал. Дурак, который всё изгадил.
Я никогда не прощу тебя.