я вспоминаю тот момент, когда ты обнял меня, и людно так, и не вовремя так, прошептал: "ты прекрасна"... я вспоминаю тебя, изредка, чаще в тоске, чем в радости, больше задавая вопросы, чем осознавая суть... а суть в том, что твою ярость никому не возместить... ты не тот, кем хотел стать, а я та, кто напомнил тебе о суете твоей жизни...любовь - это высшая степень вымогательства.... и мне нечем ее крыть, особенно с учетом того, что, видимо и крыть нечего... конечно мне больно... да. талант, о котором ты так твердил, он ведь не из железа, это я из железа, а талант живой... люди погибают не от тоски или скуки... они погибают от травли. да. я знаю, что ты сделал. как ты усердно трудишься и оговариваешь мои качества, продолжаешь называть меня тьмой только потому, что тебе страшно в меня всмотреться и увидеть подобное себе содержимое. я знаю как низко ты пал. я слышу твою ярость... ничего не поможет тебе видеть суть вещей. видеть человека, которого ты довел до безумия, чтобы ощутить в себе власть божества.великий гений, сломавший свою жизнь нищетой поступков... сколько музыки тебе, к твоим ногам, в ущерб, сколько мог бы создать непостижимого наш союз. Союз без пошлых мужско-женских тем... Я не любила тебя, как мужчину, Миша. Ты был выше статуса "человек"... ты был гением, созданным для того, чтобы огранить твое величие своей душой. Но для тебя эти чувства слишком сложны...