Три года мучилась, а теперь, не поверишь, всё прошло. Всё что чувствовала к тебе, всё куда-то делось. Я даже не заметила, как разлюбила. Представляешь, я считала тебя самым лучшим. Лучшим человеком...парнем...мужчиной. Ты был для меня идеалом. Хотелось именно тебя,такого,какой есть. Чтобы ничего не изменялось. Никогда.
А теперь,спустя три года, смотрю на тебя и думаю. А ничего же не поменялось. Это кажется даже странным,что ты не меняешься. Не взрослеешь. Даже,кажется,не становишься умнее. И я уже вижу,что ты никакой не идеальный. Уже не "самый лучший". И я рада этому. Тому,что при виде тебя уже ничего не испытываю. Никаких чувств. Кроме чувства юмора. Конечно,твои шуточки на любителя. Я значит - любитель. Любитель хуеты.
Прости за мат.
Черт возьми, как я тебя любила. Это немыслимо. Я была совершенно другой. Ты в моих глазах прямо светился. Каким-то нездешним цветом. И он делал тебя идеальным.
За одно уж... Прости за навязчивость. Прости за глупые сообщения. Прости за музыку. Прости за стихи. Прости,что постоянно попадаюсь тебе на глаза. Прости за твои фразы. Прости за ненужные слова. Прости за то,что я такая дура. Прости...за любовь.
Банальщина.
А ты знаешь как я скучала? Я не удалила ни одного твоего сообщения. Я перечитывала. Снова и снова. Была какой-то одержимой. Я распечатала то чертово фото,где мы вместе. Я рисовала твои портреты. Я написала тебе километры стихов... Ради чего?
Твоё отношение ко мне стало ещё хуже. Ты меня никогда не полюбишь, не простишь.
Я рада тому,что наконец-то это поняла.
Я рада,что через год мы разъедемся.
Всегда хотелось спросить. А ты хоть чуточку меня любил? Хоть час,минуту,секунду? Я так верила. Дура наивная.
Прости,если сможешь. За всё,что было не так.

Твоя мудилка.